Les Temps Du Signe

Sous le ciel des métamorphoses, une ombre s’indigne qui ne croyait plus au juste retour des choses.

Elle écrivait en secrets, codant les arbres avec les couleurs des nuages, s’étonnant elle-même de ce monde renversé qu’elle s’inventait, mais il fallait une ombre au tableau pour qu’apparaisse le sens. Elle devait convaincre en quelque sorte les passants se perdant dans ses mots, les innocents et les amers de la vie, que le rêve n’était pas vain.

Le corps de l’autre malgré tout la hantait, comme un membre amputé qui existait encore. L’image de sa perception actuelle du passé n’étant décidément pas très poétique, elle éviterait dorénavant de s’y cogner en ignorant tous les miroirs rétrovisés.

Ella aimait les phrases pompeuses de rimes qui noyées dans leur propre sonorité n’offraient plus vraiment de réalité à expliquer. Un peu comme un visage fardé, tellement fardé que l’on ne peut plus lire ni l’âge, ni l’émotion.

Maquillé. Maquillé comme la femme de la note précédente. Mais quand vient le soir, le regard plus fragile, la tristesse se devine, même sous les plus riches parures et les éclats de rire.

Finalement elles se ressemblaient, la princesse se cachant dans l’indifférence, à ressembler à n’importe qui (voir n’importe quoi).

Quel plaisir de pouvoir écrire de nouveau, de partager ne serait-ce que la futilité d’une émotion, de la laisser vagabonder et de la retrouver…

Elle n’avait plus de mots à dire, elle avait cru que le silence d’écrire lui serait insupportable, mais non, elle n’avait pas de manque, et puis rétrospectivement elle se sentait ridicule d’avoir pu attacher autant d’importance aux mots qui sortaient d’elle par enchantement pour se mêler à d’autres sons que les siens…à d’autres yeux, à d’autres oreilles, à d’autres coeurs.

Et puis toutes ces rimes, cette musique, ces rythmes à peine nés et déjà oubliés pour d’autres, d’autres mots. Cette frénésie inconsolable de s’exprimer après des années de bouche cousue et de doigts liés.

Elle retrouvait le plaisir de l’ombre, de lire les autres sans réponse, de lire tout simplement.

Elle était contente, heureuse même, de tourner des pages dans lesquelles elle ne laisserait jamais aucune trace…simplement heureuse d’être invisible.

Comme une tendresse lacée aux doigts de fée tahitienne. L’étrange douceur au cou d’une lueur noire dorée par les sirènes. La rondeur au reflet qui se niche juste là, dans cette frêle cavité capturée par un long cordon de cuir sombre…Et j’aime. Comme un talisman qui m’aime et me protège. Je ne sais pas comment dire mais elle est là si belle sans jamais me quitter.

Comme un amour.